萨比娜不会写诗，她爱煮咖啡

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  我问自己,是否有这个必要如此孩子气.反省,责问,改过自新然后一如既往.就像每次发火之前会有另一个我冷冷的问自己,你是否准备好了,蛇一样的冷静,我给自己肯定的答案,而那火总是失去控制,不是太大烧光了草原,就是太小烧伤了自己.

我对自己的不可爱无计可施.Adele.活了这么久,你始终没有学会怎么去表达你对自己的共存,表达怒火,表达”你对我来说很重要”,表达表达.

当我用力笑着,说你先走吧我要去图书馆的时候,你不会知道我是要去那里自救.只有书的尘埃,书的腐味能让我躲藏,让我静下心来,顺利进行气体的交换.我抚摸那些等待了太久的书,后面的借书卡上的日期是Mar13 2003, Jun 2 2001,dec 24 2006…还有的只一片空白.他们是紧密排列的墓碑,纪念被说出来过的话,挨在一起安抚彼此的寂寞,度过那么多个春天.

还有这样喧嚣的寂寞吗?

  And说,我们就像刺猬,贴近了疼,远了又冷.

  老套的说法，老得像那些被遗忘的书。可是安德里亚，不管如何拒绝承认，我们的心意总是相通的。我没有点头，可是你知道，我也那么觉得。