萨比娜不会写诗，她爱煮咖啡

  在夏天快结束的时候,萨比娜以为自己要死了.

  她照镜子的时候,发现了肩头上沾有蝴蝶的磷粉.于是她想起那只蝴蝶,带着诡异的色彩.它栖在她身上,温柔的爱她,并不在乎她是不是也爱它—除非有时心情不好,它便让她窒息作为一点惩罚.可怜的萨比娜,头发枯黄,眼睛干涸.蝴蝶离开她的时候,她已经是一个空洞洞的蛹.她哭,为自己的一无所有,为自己还活着,为自己终于可以重新再来.

  为那些代替她逝去的年月.

  她记得,是她请了最厉害的猎人.刺穿了蝴蝶的翅膀,将它丢弃.诡异的磷粉飘飞山野,在天空中画出弧线.惊讶的路人们啊,那不是极光,那是死去的蝴蝶.和她黑夜里的眼泪.

   萨比娜.她悼念但不怀念,她也从不稀罕时光机,她恨那传说中的机器.而今她害怕.她忘不了那蝴蝶,她在梦里对它说,我从来没有爱过你,我只是没有力气恨.蝴蝶沉默，翅膀依旧大而诡异,带着唐吉坷德式的表情.

  我们在一起七年.足够了.看在上帝的份上,看在我那么努力活着的份上,看在时间的份上.请你沉睡在死亡的湖泊里暗夜的山野里虚构的情节里吧.求求你,不要醒来.

  萨比娜还没有被蝴蝶以外的谁爱上.即使穿上最美丽的花裙子,人们也只注意到她肩头上的鳞粉.人们说,看哪,蝴蝶夫人.她想告诉人群她们早已分手,她杀死了蝴蝶,她自由.但磷粉替她说,她并不自由,唯恐它再来找她,带着唐吉珂德的表情.如是,她会再一次万劫不复.她如此恐惧。磷粉笑了,不可知的命数啊。

  然后在夏天快结束的时候,萨比娜以为自己要死了.她哭了,她歌唱了.

我试图忆起一切,

无奈风的味道太远。

不漂亮也不伟大的只是努力活着的赛茵

你十九岁了。

继续努力活下去吧。

  为何我不向你倾诉，因为语言将死。为何我不抱怨，因为言不由衷。为何不告知我的blog,因为失去卖弄的兴趣。

  在邮局一笔一画的写明信片给远方的陌生人，愿她好。明信片上是日本的向日葵，爱上阿波罗的花朵，花盘中的葵花籽柔软潮湿，像极了它在历经漫长覆盖一生的等待中所凝固的眼泪。我的字迹潦草，但并非故意。我头昏心悸，恶心乏力，小腿酸胀。咖啡因带来足够的幻觉。我以为我快死去，以为下一个字便是绝笔。如果眼前出现那个人,我只希望可以躺倒他的怀中,如同所有高傲的公主,开始覆灭的安眠.总算明白那么多人书写"摊开你的手让我死在你怀里",因为那的确是最好的方式.

  而现实中的我只是不断失眠.一夜一夜,熬出深深黑眼圈,透过血丝看见窗外天色的细微改变.有时是无望的灰,有时是如血的蓝.大桥上的灯光星星点点一字排开,来不及被风吹散.

  作怪异的梦.古旧棺材顺着山涧大河而下漂至身前再兀自离去;劈开大地现出鲜活的血管经络,谁要邪恶的力量谁就得到;巨大的主题公园,摩天轮晶莹剔透,花盆种着开花的人头,木盒里装有手脚,遍地动物的血迹,于是又开始一番要命的逃亡.

这个夏天读得最多是村上春树.《挪威的森林》《舞！舞！舞！》《世界镜头冷酷陷阱》《斯普特尼克恋人》，罢了准备重读《神的孩子全跳舞》。渐渐理解了他笔触下年少所不能接受的孤独，我收拾裙裾住进他修筑的漫不经心的易碎城堡。虽然有时候更觉得这家伙根本就是个悬疑小说家来着，弄得人睡不好觉。

…有时候我也觉得自己多么像《局外人》的莫尔索。

Dear.你知道吗，我渐渐的想要过一种，不与谁商量的人生。我只想过自己的活，走自己的路。不多于别人分享多余的踌躇与痛苦——大多数时候谁能帮你呢？有那么多人说我内向文静。或许我真的内向吧文静吧，但什么都不说与那毫无关联。我只是不愿意。可不可以。那些活得心安理得令人羡艳的植物们，它们也是什么都不说的。后来读到亦舒，“要活得漂亮，需要付出极大忍耐。一不抱怨，二不解释，绝对是个人才。”

这便是至真之理。我禁不住要向她三鞠躬。

、

如果可以

不要忘了我

如果不可以

那么，不要忘了你做过的梦。

                                love@c．

如果你看到，你会明白。

然而我只是我。单纯的会在某一面墙上书写我拙劣的情书的人。

然而你只是你。走路大摇大摆却异常专心只注意脚下落叶的人。

所以。

只是一朵无根之花。